tag:blogger.com,1999:blog-72114613332859906302024-02-20T09:48:07.990-08:00Kortos - BlogEl Blog de la revista Kortos.JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.comBlogger38125tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-18904807332388866212010-12-08T17:52:00.000-08:002010-12-08T18:55:25.966-08:00Primera edición saldrá en enero!Ya hacía falta volver a comunicarme con ustedes. Esta vez para dejarles saber nuevas noticias: <span style="font-weight:bold;">KORTOS ESTARA PUBLICANDO SU PRIMERA EDICION EN ENERO! </span> Estamos ansiosos por compartir la primera edicion de la revista con ustedes, y de que nos dejen saber que tanto le gustaron los cuentos que hemos seleccionado. <br /> <br />✩Actualmente los <span style="font-weight:bold;"> INVITAMOS A QUE SE ANUNCIEN CON NOSOTROS,</span> todavia tenemos espacios de publicidad a precios módicos disponibles en la revista y nos encantaria que aprobechasen esta oportunidad para formar parte de este nuevo proyecto literario en Puerto Rico.<br /><br />Para detalles de publicidad y costos, escribenos un mensaje por facebook o contáctanos por email: revistakortos@gmail.com <br /><br />Estaremos más que dispuestos a escuchar de ti!JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-45293973173292020402010-06-13T23:38:00.000-07:002010-06-14T00:29:07.475-07:00Preguntas más frecuentes.<meta name="Title" content=""> <meta name="Keywords" content=""> <meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"> <meta name="ProgId" content="Word.Document"> <meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"> <meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"> <div style="text-align: justify;"><link rel="File-List" href="file://localhost/Users/Dann/Library/Caches/TemporaryItems/msoclip1/01/clip_filelist.xml"> <!--[if gte mso 9]><xml> <o:documentproperties> <o:template>Normal</o:Template> <o:revision>0</o:Revision> <o:totaltime>0</o:TotalTime> <o:pages>1</o:Pages> <o:words>490</o:Words> <o:characters>2798</o:Characters> <o:lines>23</o:Lines> <o:paragraphs>5</o:Paragraphs> <o:characterswithspaces>3436</o:CharactersWithSpaces> <o:version>11.1287</o:Version> </o:DocumentProperties> <o:officedocumentsettings> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:donotshowrevisions/> <w:donotprintrevisions/> <w:displayhorizontaldrawinggridevery>0</w:DisplayHorizontalDrawingGridEvery> <w:displayverticaldrawinggridevery>0</w:DisplayVerticalDrawingGridEvery> <w:usemarginsfordrawinggridorigin/> </w:WordDocument> </xml><![endif]--> <style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:"Times New Roman"; panose-1:0 2 2 6 3 5 4 5 2 3; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:auto; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:50331648 0 0 0 1 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0in; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman";} table.MsoNormalTable {mso-style-parent:""; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:8.5in 11.0in; margin:1.0in 1.25in 1.0in 1.25in; mso-header-margin:.5in; mso-footer-margin:.5in; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style> <!--StartFragment--><span style="font-size:130%;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" >Aquí contestamos las preguntas más repetidas. Verifique esta lista antes de enviar una pregunta a través de nuestro website. Si tiene alguna duda que no está expuesta aquí, entonces puede enviarla a revistakortos@gmail.com y se le contestará lo antes posible.
<br />
<br />Gracias a todos por su interés y patrocinio, especialmente los autores que ya han enviado cuentos.
<br />Kortos es un puente para todos. Sin ustedes no vive. </span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span>
<br />
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > <span style="font-weight: bold;">1- ¿Cómo, y a dónde, puedo enviar cuentos? ¿Y cuántos puedo enviar?</span></span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > Aunque sólo se publica un solo cuento de cada autor por edición, puede enviar todos los cuentos que quiera, no hay un límite de cantidad. Se recomienda que verifique que los cuentos estén en su mejor estado de corrección. Puede ver más detalles en nuestro website: http://www.cuentoskortos.com/</span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > Los puede enviar por correo electrónico, o correo físico. Las direcciones son las siguientes:</span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > -revistakortos@gmail.com</span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > -Revista Kortos</span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > 267 Calle Sierra Morena, PMB #795 </span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > San Juan, P.R. 00926-5583</span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > <span style="font-weight: bold;">2- Mi cuento no pertenece a esos géneros, ¿puedo enviarlo?</span></span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > Sí. Los géneros establecidos en el website son un guía de ejemplos para lo que nos gustaría publicar pero no vamos a limitar la literatura de esa manera. Mientras cumpla con los requisitos de 'cuento' y no rompa los limites detallados en nuestra sección de 'cosas que no se pueden publicar', no hay problema. Además, aunque no sea seleccionado para la revista, se puede publicar en nuestro website.</span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > <span style="font-weight: bold;">3- ¿Se compensa a los autores al publicar sus cuentos?</span></span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > Sí. Los textos aceptados para publicación son compensados a cuatro centavos (.04) la palabra, hasta un máximo de seis mil (6,000) palabras. Cuentos que excedan de cinco mil (5,000) palabras se les pagarán una cantidad fija de doscientos dólares ($200). </span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > <span style="font-weight: bold;">4- ¿Pierdo mis derechos de autor?</span></span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > No. Usted seguirá siendo el autor del cuento y se le dará el crédito necesario. Al cuento pasar a publicación con Kortos, sólo se compran los derechos básicos por duración de un año. Después del primer año de ser publicado en Kortos, el cuento vuelve a ser propiedad del autor y podrá publicarlo donde y cuanto quiera.</span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > <span style="font-weight: bold;">5- ¿Dónde puedo conseguir la revista? ¿Me puedo suscribir?</span></span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > Kortos está ahora mismo en una etapa inicial, en busca de los primeros cuentos para publicar. No está a venta todavía pero ya existen los arreglos necesarios y se podrá conseguir en todas las librerías de Río Piedras y área metro. Eventualmente, también se podrán suscribir si desean. Mientras más cuentos envíen, más rápido se podrá publicar.</span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > <span style="font-weight: bold;">6- ¿Qué sucede una vez me aceptan el cuento?</span></span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > Recibirá una notificación por correo físico, o correo electrónico, de que su cuento fue aceptado. Después le llegará el contrato de publicación por correo certificado a la dirección que proveyó al enviar su cuento, el cual tendrá una semana (desde el momento en que lo recibe) para firmar y devolver. En caso de que no se reciba el contrato de vuelta a tiempo, se rodará su cuento para la próxima edición. La compensación se envía por correo, en la fecha de publicación.</span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > </span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > <span style="font-weight: bold;">7- ¿Corrigen cuentos antes de publicarlos?</span></span>
<br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES-TRAD" > Si el cuento es aceptado para publicación pero tiene errores que entendemos que se deben arreglar, se le da la opción al autor de corregirle cualquier cosa dentro de una semana (antes de enviarle el contrato). Sin embargo, si el autor desea, el contrato de Kortos establece que el autor nos autoriza a hacerle cualquier corrección al cuento, mientras no sea un cambio pertinente. En esos casos, se le envía una versión corregida al autor, pendiente a aprobación, antes de publicarse.</span>
<br /></span><!--EndFragment--> <span style="font-size:130%;">
<br /></span>
<br /></div>JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-69841712578130622382010-05-31T10:21:00.000-07:002010-05-31T10:25:35.584-07:00Gracias por el apoyo!<span style="font-size:130%;">Gracias a todos los que escucharon la entrevista con Kortos en Radio Oro, el sábado pasado. Apreciamos el apoyo y esperamos que continúen enviandonos cuentos!<br /><br />Recuerden, el website es: www.cuentoskortos.com</span>JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-6220309242294204712010-05-29T08:15:00.000-07:002010-05-29T08:18:24.326-07:00Entrevista a Kortos en Radio Oro (92.5 fm)<span style="font-size:130%;">Avisando que Kortos será entrevistado hoy, sábado, en la estación de Radio Oro.<br />No se lo pierdan!<br /><br />Radio Oro es una estación de Radio de Puerto Rico y la frecuencia es 92.5 en FM.</span>JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-89647157058087943662010-05-10T21:02:00.000-07:002010-05-10T21:14:18.730-07:00Frank Frazetta - Muere a los 82 años<span style="font-size:130%;">Comenzamos la semana con noticias tristes.<br /><br />El artista Frank Frazetta, más conocido por sus ilustraciones de Conan y Vampirella, murió Lunes, a los 82 años de edad.<br /><br />Sus dibujos fueron admirados por prácticamente todo el mundo, e influenció la mayoría de las ilustraciones de fantasía épica moderna.<br /><br />Se recordará siempre y su legacía lo sobrevivirá.<br /><br />Aquí un pequeño tributo:</span><br /><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyxlOSyjSuKl7r00eEjkzivtfPlHEnlW7LU-mPVWhwPDu8Cw9DrFNcRcThwggzAWZf3i81lE_o4skzum9NJshL_u5c9PlrbbYs8dthG6Z5yiUnbklkjiTdGJsNzY0XFgeQgclW80PdoHRV/s1600/frank-frazetta-death-dealer-02.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyxlOSyjSuKl7r00eEjkzivtfPlHEnlW7LU-mPVWhwPDu8Cw9DrFNcRcThwggzAWZf3i81lE_o4skzum9NJshL_u5c9PlrbbYs8dthG6Z5yiUnbklkjiTdGJsNzY0XFgeQgclW80PdoHRV/s320/frank-frazetta-death-dealer-02.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5469860559810415778" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtPguz6wAYYo2WkjW0D_SOwrC9WsJSt7pMpijriRzBXWkeKw64y8fDKZ-QeuyB9HqOsACuHpHqjpXhgp-_D_EECK0_pugubiyKrS-cMW08Wu790__ouoYfygHPweOayMtPnv5HwnfZ1evn/s1600/frank-frazetta-egyptian_queen.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 218px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtPguz6wAYYo2WkjW0D_SOwrC9WsJSt7pMpijriRzBXWkeKw64y8fDKZ-QeuyB9HqOsACuHpHqjpXhgp-_D_EECK0_pugubiyKrS-cMW08Wu790__ouoYfygHPweOayMtPnv5HwnfZ1evn/s320/frank-frazetta-egyptian_queen.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5469860751065633618" border="0" /></a>JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-89622812359372366952010-04-30T11:53:00.000-07:002010-04-30T11:56:13.618-07:00Monólogo Interior<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Mi intento de un monólogo interior.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Aquí sentado. El guardia éste preguntándome qué quiero comer en mi última cena, y ¿qué se supone que le conteste? ¿Qué se yo? ¡Es mi última cena, maldita sea! ¿No se supone que me den de todo, que me den para escoger? ¿No hay un menú con fotos, no hay un mesero que pueda consultar, un especial de cocinero? ¿Tengo que decidir en una sola cosa? ¡Que me den de todo! ¡Es mi última cena, maldita sea! Y, ¿cómo se supone que pueda optar por lo mejor bajo tanta presión? Estos guardias brutos no entienden. El paladar es algo fino, delicado, requiere pensamiento, requiere raciocinio para satisfacerlo después de todo. Cuando como me gusta deleitarme, disfrutar cada sabor, cada sensación, cada olor. ¿No hay un entremés, o sopas, o ensaladas para antes del plato principal? ¿Y después qué? ¿Cómo voy a bajar la comida, o quitarme el sabor? Necesito algún postre, un flan, o bizcocho, un chocolate, un sorbete de limón al cava, algún vino tinto, algún licor, un brandy por lo menos. No puedo sólo escoger algo al asar, no puedo contestar algo rápido, lo primero que se me ocurra, o para salir del paso. ¡Eso sería absurdo! ¡Es mi última comida, maldita sea! Y, ¿qué pasa si no contesto? ¿Pondré al estado penal en pausa? ¿Se quedará el momento final de mi vida estático, eternamente enjaulado hasta que pueda decidir en una sola simple, mísera cosa que ni importa el resultado de mi decisión porque tal vez ni me recuerde de lo que comí en mi última cena cuando muera y conozca lo que nadie vivo sabe? Tal vez mejor ni comer. </span></div>JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-86350104956683737952010-04-24T17:35:00.000-07:002010-04-24T17:50:59.986-07:00Festival de la Palabra 2010 - Puerto Rico<span style="font-size:130%;">Fui a la actividad en Plaza las Américas. No se realmente qué pensar.<br /><br />No estaban muy bien organizados, la selección de libros no era mucha y tenían participantes que no tienen algo que ver con literatura. Había una mesa para unos artistas de tatuajes, y una muchacha incómoda de Redbull (creo? ...el punto es que era una de esas bebidas de energía.)... así que, o pusieron dinero para la actividad, o quien vendió los 'spots' no sabía lo que estaba haciendo.<br /><br />Me dijeron que tenían actividades planeadas con autores invitados pero no sabían cuando eran...... Me enteré que como 2 días despues pusieron un itinerario en su blog. Tarde pero seguro, parece.<br /><br />Si buscas libros raros que no vas a encontrar facilmente, no vayas a esta actividad. La mayoría eran novelas y cuentos eróticos, y para colmo algunos son libros usados. Estaba vacío cuando fui y no regresaré.<br /><br />Tenía potencial, y hasta me quería anunciar en la actividad... pero prefiero hacer las cosas de otra manera. Tal vez fue mi experiencia, y otros tuvieron una mejor. Felicidades al que la pasó bien. Yo mejor voy a El Boricua, o algo así, con un buen libro y la pasaré mejor.<br /><br /><br /></span>JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-31975659361829051502010-04-24T17:27:00.000-07:002010-04-24T17:35:36.954-07:00Recordatorio - Certamen de Cuento de El Nuevo Día<span style="font-size:130%;">Recuerden, tienen hasta el 31 de Mayo para entregar sus cuentos para participar en este certamen.<br /><br /><br />La dirección es:<br /><br />Dra. Carmen Dolores Hernández<br />Nuevo certamen del cuento<br />El nuevo Día<br />Box 9067512<br />San Juan, PR. 00906-7512<br /><br /><br />Todos aquellos que quieran participar, recuerden, tienen que ser mayor de 18 años y ser residentes de Puerto Rico. Otra cosa bien importante, NO PONGAN SU NOMBRE EN EL CUENTO. TIENE QUE SER FIRMADO POR UN SEUDÓNIMO. Las reglas oficiales están en la página de internet del Nuevo Día.<br /><br />-Este concurso no está afiliado con la revista Kortos.</span>JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-64892917695416231262010-04-23T09:31:00.000-07:002010-04-24T17:27:12.322-07:00El valor de un cuento.<!--[endif]--><o:p></o:p> <p class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p><meta name="Title" content=""> <meta name="Keywords" content=""> <meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"> <meta name="ProgId" content="Word.Document"> <meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"> <meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"> <link rel="File-List" href="file://localhost/Users/Dann/Library/Caches/TemporaryItems/msoclip1/01/clip_filelist.xml"> <!--[if gte mso 9]><xml> <o:documentproperties> <o:template>Normal</o:Template> <o:revision>0</o:Revision> <o:totaltime>0</o:TotalTime> <o:pages>1</o:Pages> <o:words>378</o:Words> <o:characters>2159</o:Characters> <o:lines>17</o:Lines> <o:paragraphs>4</o:Paragraphs> <o:characterswithspaces>2651</o:CharactersWithSpaces> <o:version>11.1287</o:Version> </o:DocumentProperties> <o:officedocumentsettings> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:donotshowrevisions/> <w:donotprintrevisions/> <w:displayhorizontaldrawinggridevery>0</w:DisplayHorizontalDrawingGridEvery> <w:displayverticaldrawinggridevery>0</w:DisplayVerticalDrawingGridEvery> <w:usemarginsfordrawinggridorigin/> </w:WordDocument> </xml><![endif]--> <style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:"Times New Roman"; panose-1:0 2 2 6 3 5 4 5 2 3; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:auto; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:50331648 0 0 0 1 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0in; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman";} table.MsoNormalTable {mso-style-parent:""; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:8.5in 11.0in; margin:1.0in 1.25in 1.0in 1.25in; mso-header-margin:.5in; mso-footer-margin:.5in; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style> <!--StartFragment--><span style="font-size:130%;">¿Cuántas veces te has encontrado con un cuento, o una novela, que te inspira a escribir? Para mí, montones -Claro, eso depende en lo que decidas leer. Mucha gente no sabe qué leer, o cuál es su género favorito, etc. La verdad es que con tanto para escoger, es difícil saber donde comenzar-.
<br />
<br />Como quiera, de las cosas que más me perturba en discusiones de literatura es cómo deciden cuales son los libros ‘mejores’. Determinar el valor de un cuento es simple. Sin embargo, se ha complicado últimamente hasta llevar el proceso a un nivel ridículo. Creo que se ha perdido la noción de que el lector es quien realmente decide qué de lo que se lee es bueno y qué no.
<br />
<br />El rol de los autores es proveer contenido para los lectores. El rol de los lectores es, obviamente, leerlo. Los críticos literarios son una ridiculez absurda que existe completamente aislada de la realidad de los lectores. Los críticos hacen lo mismo que los lectores, leen los libros y los recomiendan, o no. Pero, lo hacen casi siempre desde una perspectiva un poco distanciada de lo que los lectores perciben como su realidad literaria. Los lectores normales no comparan libros o cuentos con otras obras clásicas, ni encuentran todos los detallitos escondidos que se tienen que estudiar para entender.
<br />
<br /></span><blockquote style="font-style: italic;"><span style="font-size:130%;">La verdad es que, aunque muchas cosas tienen que ver, lo que se tiene que entender es que las razones reales son las más imparciales.</span></blockquote><span style="font-size:130%;">
<br />En su defensa, la mayoría de los críticos reseñan algo principalmente para escritores, o expertos como ellos, que buscan leer algo que les prometa una aventura más provechosa. El propósito de lo aquí escrito no es hablar mal de los críticos literarios.
<br />
<br />Volvamos al tema principal. Ya que se puede analizar los diferentes roles con más detalle, es fácil ver por qué el lector es quien realmente decide qué es un libro clásico y qué no. Su determinación sólo es basada en otros aspectos, algunas de las que tal vez los autores no están consientes.
<br />
<br />¿Qué define una novela clásica? -Y no hablo de estilo, ni periodo literario. Me refiero a lo que convierte una novela en una clásica-. La verdad es que, aunque muchas cosas tienen que ver, lo que se tiene que entender es que las razones reales son las más imparciales. Todo se simplifica a cantidad de unidades vendidas, y la opinión general del público. El análisis crítico no tiene que ver, no importa. Si la técnica del autor es considerada mala por los demás escritores pero el libro vendió tanto que nunca ha dejado de tener ediciones, crea un furor de películas y adaptaciones y juguetes y todo lo demás… desafortunadamente ese libro tiene potencial para ser un clásico. Porque ESO es lo que determina el valor de algo escrito, la reacción y el recibimiento del lector. Lo demás son opiniones.</span><span style=";font-family:Times;font-size:10pt;" ><o:p></o:p></span> <!--EndFragment--> <span style="" lang="ES-TRAD"><o:p></o:p></span> <!--EndFragment--> JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-66525082264294933732010-04-21T20:21:00.000-07:002010-04-21T20:49:42.982-07:00Verguenza de lo que se escribe...<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Hoy me encontré con un supuesto escritor (De los que no 'viven' de lo que escriben. Si no, de los que tal vez publican un libro o algo así en sus vidas, y adoptan el título de 'Escritor' por su cuenta.) que, además de hablar un montón de bazofia, me comentó que estaría hablando acerca de un libro que publicó de cuentos eróticos (ha, impredecible...) en una conferencia/exhibición que estarán dando pronto en PR. Sin embargo, su familia le había comentado que querían ir y querían leer el libro. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Obviamente, como toda buena familia querría. </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Pero aquí dijo algo que me captó la atención y me llevó a tener una discusión con él. Me dijo que no quería que sus familiares leyeran el libro porque los cuentos son 'fuertes' y gráficos. En otras palabras, se abochornaría de lo que escribió. Lo que me llevó a mi pregunta... </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">¿PARA QUÉ ESCRIBIR ALGO QUE TE ABOCHORNA? </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">El propósito de escribir un cuento, una novela, un ensayo, etc. etc. etc. es que TIENES ALGO QUE DECIR. Preferiblemente, algo que valga la pena escuchar, o, como en este caso, leer. Si escribes algo que no te gusta, o te abochorna, o no quieres que lean, ES PORQUE NO LO QUIERES ESCRIBIR DESDE UN PRINCIPIO! </span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Si no defiendes lo que escribes, no vale la pena escribirlo. La misión de todo autor es pararse firme detrás de todo lo que escriba, o publique, con la frente alta, con los brazos cruzados y un letrero que diga: "Sí, lo escribí yo. Si no te gusta, no lo leas." Pero esa pendejá de que no quieres que lean lo que tú mismo escribiste, porque te abochorna... ese 'autor' no merece misericordia, ni respeto.</span></div>JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-43807623446062499652010-04-04T14:44:00.000-07:002010-04-04T14:53:51.316-07:00Por fín, el website de la Revista Kortos!<span style="font-size:130%;">Despues de tanta espera, finalmente podemos decir que tenemos una página de internet.<br />La revista Kortos es la primera revista de Puerto Rico enfocada en publicar cuentos exclusivamente. No encontrarás babosería de gente que no conoces, ni opiniones que no reflejan las tuyas.<br /><br />SÓLO CUENTOS.<br /><br />Aquí les doy la dirección:<br /><br /><a href="http://www.cuentoskortos.com/"><br />www.cuentoskortos.com</a><br /><br /><br />Para enviar cuentos, los pueden enviar directamente a este email: revistakortos@gmail.com<br /><br />Pero visiten la página para que vean las reglas de acceptación.<br /><br />Eventualmente se publicarán cuentos exclusivos de la página de internet, adicional a los que se impriman en la revista.<br /><br />Pronto se estará haciendo publicidad en varios periodicos, etc.<br /><br />Así que visítenla, y envíen cuentos!</span>JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-69240666639051283312009-08-22T07:39:00.000-07:002009-08-22T07:46:23.524-07:00Reseña: ‘La carta’ – José Luis González, La pérdida del realismo.<p style="text-align: justify; font-family: lucida grande;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="" lang="ES-TRAD">Es difícil encontrar un cuento que pueda contener todas las características de un género literario, en un lugar; un cuento que recoja todo lo que ‘hace’ un género. José Luis González no solamente logró reunir la esencia del realismo en un cuento, lo hizo en uno corto.<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: lucida grande;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: lucida grande;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: lucida grande;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: lucida grande;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></span></p><p style="text-align: justify; font-family: lucida grande;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="" lang="ES-TRAD">‘La carta’ es quizás el relato más famoso de él, aunque recibió multitud de premios por otras obras y libros publicados. Su estilo nunca deterioró. Siempre mantuvo una forma estándar cuando escribió, sean novelas, cuentos o ensayos. Sus temas eran puros realistas, acerca del menosprecio y la opresión del puertorriqueño en el mundo real. En ‘La carta’ vemos un vagabundo escribiéndole a su madre, mintiendo acerca de su condición económica. Nos deja con un sabor amargo y triste. La pena es un valor importante en la mayoría de la literatura de José Luis González. En casi todos sus relatos hay por lo menos un personaje que sufre de algún cantazo emocional, o experiencia un cambio de percepción del mundo.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: lucida grande;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: lucida grande;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: lucida grande;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: lucida grande;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></span></p><p style="text-align: justify; font-family: lucida grande;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="" lang="ES-TRAD">El lenguaje de José es bien fácil de entender. Aunque imita el hablar cotidiano, no utiliza un español rebuscado. Sus narraciones son simples, cortas y cualquier lector puede terminar sus cuentos y entender todo. No es un rasgo común en el realismo. Quizás hasta su escogido de palabras era una crítica al mundo. Tal vez decidió no usar palabras difíciles. Nunca sabremos.<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: lucida grande;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: lucida grande;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="" lang="ES-TRAD"><span style=""> </span><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: lucida grande;"> </div><span style="font-size:100%;">
<br /></span><blockquote style="font-style: italic; font-family: lucida grande;"><span style="font-size:130%;"><span style="" lang="ES-TRAD">"...el realismo no debe ser un movimiento literario, ni arte. Es un pedido de ayuda, es una advertencia..." </span></span></blockquote><span style="font-size:100%;">
<br /></span><p style="font-family: lucida grande;"></p><p style="text-align: justify; font-family: lucida grande;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="" lang="ES-TRAD">‘La carta’ es un relato corto pero es sumamente amplio en significado. Las connotaciones sociales que implica son agravantes. La crítica social es sólo pareja a la indiferencia del ser humano. Toca tantos temas simples con unas pocas palabras. La narración de este cuento es interesante, porque mezcla un narrador omnisciente con otros personajes. Se puede ver en otros cuentos de González, cómo los narradores cambian a través del relato. El juego con la forma de contar la historia es una de las cosas que más entretiene al lector, y más da ganas de seguir leyendo. Es algo constante en González y puede ser una herramienta importante si es utilizada bien. El narrador omnisciente es clásico, sin embargo la mayoría del cuento es contado de una manera moderna, mostrando los datos incubiertos. <o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: lucida grande;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: lucida grande;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="" lang="ES-TRAD"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: lucida grande;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: lucida grande;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></span></p><p style="text-align: justify; font-family: lucida grande;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="" lang="ES-TRAD">Sus finales siempre dejan al lector en un estado pensativo, y en este caso es igual. El tema es tan cotidiano y cultural, que el lector no tiene más remedio que reflexionar un poco de su propia vida. Las implicaciones y el juego de narradores es perfectamente usado.<o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: lucida grande;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: lucida grande;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="" lang="ES-TRAD"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: lucida grande;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: lucida grande;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="" lang="ES-TRAD">
<br /></span></span></p><p style="text-align: justify; font-family: lucida grande;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="" lang="ES-TRAD">José Luis González sirve como una inspiración a todo autor, ilustro o nuevo. Es más, sirve como una inspiración para el mundo entero. Toda la literatura Realista trata de convencernos de que hay algo en la vida que se debe mejorar, que estamos haciendo algo mal -aunque nos lleva a pensar que el autor es igual a nosotros y, por ende, hace las mismas cosas que el resto de los habitantes. Entonces, ¿por qué tan justificado el autor realista? ¿Se cree diferente?- y los autores realistas utilizan la literatura para tratar de cambiar el razonamiento crítico y el comportamiento de la audiencia. En teoría, el realismo no debe ser un movimiento literario, ni arte. Es un pedido de ayuda, es una advertencia de que estamos empeorando nuestra calidad de vida. <o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: lucida grande;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: lucida grande;font-family:times new roman;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><span style="" lang="ES-TRAD"><!--[if !supportEmptyParas]--> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></span></p><div style="text-align: justify; font-family: lucida grande;"> </div><p style="text-align: justify; font-family: lucida grande;" class="MsoNormal"><span style=";font-size:100%;" lang="ES-TRAD" ><span style="">
<br /></span></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="" lang="ES-TRAD"><span style="font-family: lucida grande;font-family:times new roman;font-size:100%;" >Quizás por tener autores tan efectivos como José Luis González, quien escriben cuentos y novelas tan ricas para leer, tan importantes para la literatura que se deben mantener como tesoros históricos, que han convertido el realismo en una herramienta comercial, se ha perdido el significado real y el propósito del realismo literario. </span><o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment--> <meta name="Title" content=""> <meta name="Keywords" content=""> <meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"> <meta name="ProgId" content="Word.Document"> <meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"> <meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"> <link rel="File-List" href="file://localhost/Users/Dann/Library/Caches/TemporaryItems/msoclip1/01/clip_filelist.xml"> <!--[if gte mso 9]><xml> <o:documentproperties> <o:template>Normal</o:Template> <o:revision>0</o:Revision> <o:totaltime>0</o:TotalTime> <o:pages>1</o:Pages> <o:words>508</o:Words> <o:characters>2898</o:Characters> <o:lines>24</o:Lines> <o:paragraphs>5</o:Paragraphs> <o:characterswithspaces>3558</o:CharactersWithSpaces> <o:version>11.1282</o:Version> </o:DocumentProperties> <o:officedocumentsettings> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:donotshowrevisions/> <w:donotprintrevisions/> <w:displayhorizontaldrawinggridevery>0</w:DisplayHorizontalDrawingGridEvery> <w:displayverticaldrawinggridevery>0</w:DisplayVerticalDrawingGridEvery> <w:usemarginsfordrawinggridorigin/> </w:WordDocument> </xml><![endif]--> <style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:"Times New Roman"; panose-1:0 2 2 6 3 5 4 5 2 3; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:auto; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:50331648 0 0 0 1 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0in; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman";} table.MsoNormalTable {mso-style-parent:""; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:595.0pt 842.0pt; margin:1.0in 1.25in 1.0in 1.25in; mso-header-margin:.5in; mso-footer-margin:.5in; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style> <!--StartFragment--><span style="" lang="ES-TRAD"><o:p></o:p></span> <!--EndFragment--> JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-19595002053401974632009-07-19T12:00:00.000-07:002009-07-19T12:09:13.098-07:00Reseña: ‘La Carne Rubia’, Luís Bonafoux - Naturalismo Liviano<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Quizás el Naturalismo es realmente la belleza más pura, la similitud más cercana, el sinónimo real del arte. La cruda realidad, a veces de mal gusto, es probablemente de los aspectos más importantes en la literatura mundial. Somos animales, al fin, y lo escrito acerca de nosotros debe representar la verdad. Luís Bonafoux se luce ante muchos otros, al traer una realidad en papel que mezcla diversos géneros y opiniones, y establece una posición única, si no dominante, ante los demás. </span><br /><span style="font-size:130%;"> </span><br /><span style="font-size:130%;">El cuento ‘La carne rubia’, escrito en el 1886, demuestra perfectamente el estilo particular de Bonafoux. Obsesionado con el Naturalismo, sus descripciones tienden a ser severas y tocan los temas de una manera fuerte. Pero, ¿qué diferencia a éste de los demás? Bonafoux escribe un Naturalismo diferente, respectivo probablemente a algún gusto personal de él. Llamaré este estilo de Bonafoux ‘Naturalismo Liviano’. ¿Por qué liviano? En los cuentos de Luís siempre se encuentra lo ‘feo’ del Naturalismo pero lo adjunta a una trama más liviana de lo normal. No entra en muchos detalles de sus personajes, no explica el cómo, o porqué las cosas se deben a como son, ni cómo deben mejorarse. Sus temas no son del bajo mundo –la mayoría de las veces-, y tal vez lo más particular de Bonafoux es que siempre incluye un elemento humorístico. </span><br /><br /><blockquote style="font-style: italic;"><span style="font-size:180%;">...es bueno recalcar en estas lecturas porque van más allá de un cuento, son una estampa universal; son relatos de humanos, para humanos.</span></blockquote><br /><span style="font-size:130%;">‘La carne rubia’ es un cuento terriblemente triste. Tenemos un hombre, Manolo, que aunque siempre había sido excéntrico, ateo y ermitaño, se enamora. Se enamora con una magnitud increíble, de una muchacha hermosa. Ante sus amigos él demuestra una indiferencia ajena pero en privado es completamente lo opuesto. Le confiesa a su mejor amigo, un día durante un paseo, que hacen el amor carnal constantemente y que todo con ella es tremendo. Aunque él la rechazó anteriormente, se rindió ante ella indefenso. Resulta todo en un matrimonio de verano. Manolo la deja, comparando su vida con una herida infectada que tiene que hacerle un tajo para que se mejore. Su incapacidad de comprometerse a una relación, lo lleva a herir la mujer que ama y a él casi lo mata. Trata de justificar sus acciones con argumentos vacíos, cuando el mismo cuento te demuestra los sentimientos reales de todas las partes. </span><br /><span style="font-size:130%;"> </span><br /><span style="font-size:130%;">El cuento demuestra una mentalidad confundida de un hombre pero expone varios puntos mas humorísticos en sus personajes. Los dos principales, Manolo y Juan, son mejores amigos pero son opuestos. Son la representación del bien y el mal. Uno es precavido, amigable, cuidadoso y gentil, mientras Manolo es lo contrario, un rebelde sin causa, que prefiere el aislamiento y los amores rápidos. No es lo único cómico que escribe el autor en el cuento, de vez en cuando se lee algo que da gracia, aunque sea un humor seco. En un momento comenta sobre el matrimonio de Manolo: “Eso bueno tienen los matrimonios en coche: se disuelven tan pronto como deja de rodar el vehiculo.” En otra ocasión, Juan entra a la casa de Manolo y éste está caminando por su sala con un maletín, la explicación de Manolo es “…viajo un poco por mi sala.”</span><br /><span style="font-size:130%;"> </span><br /><span style="font-size:130%;">Bonafoux toma mucho cuidado con sus descripciones. Describe el área donde vive Manolo como un campo frío y desolado, el camino para llegar ahí era horrible. Al principio, presenta el hogar de Manolo como una casita con un paredón mohoso, con árboles limpios por el invierno; “una tumba a flor de tierra”. Y al final, el paredón mohoso y los árboles secos en la distancia, con la silueta de Manolo, es una de las imágenes más tristes en todo el cuento. </span><br /><span style="font-size:130%;"> </span><br /><span style="font-size:130%;">El lenguaje de Bonafoux es divertido. No es demasiado rebuscado, ni muy simple. Es fácil de leer y nada distrae al lector. La trama no es difícil de creer, es bien humana. Tiene un humor casi picaresco, casi retando al lector a reírse. Incluso, tal vez un chiste interno, hace referencia a sí mismo y a otros escritos de Bonafoux, como si Manolo fuera el autor. </span><br /><span style="font-size:130%;"> </span><br /><span style="font-size:130%;">Es un tremendo cuento que utiliza elementos de varios géneros y estilos. Se puede notar un final que no es ‘efectista’, o exagerado. De hecho, el final cierra con un toque de humor irónico: “…y sobre todo, coma usted mucha carne rubia”. Es un final suave, sencillo, normal. Como si el mundo no terminara en esa última página. </span><br /><span style="font-size:130%;"> </span><br /><span style="font-size:130%;">El cuento, y todos los trabajos literarios de Bonafoux son eternamente recomendados. Para generaciones nuevas y antiguas, es bueno recalcar en estas lecturas porque van más allá de un cuento, son una estampa universal; son relatos de humanos, para humanos.</span><br /><br /></div>JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-87003259405899623632009-06-09T18:13:00.000-07:002009-06-09T18:19:43.733-07:00Un día lindo<div style="text-align: justify;"> <span style="font-size:130%;">-Lleva todo el día haciendo calor y ahora nos estamos congelando. No entiendo este maldito desierto…<br /> <br /> -Sólo llevamos dos días aquí. ¿Ya te vas a quejar de todo?<br /> <br /> -¡Sí!<br /> <br /> Los amigos rieron juntos, mientras hacían su ronda de guardia. La noche era silenciosa y escalofriante. Las barracas eran como un panal vacío. Sólo los soldados en guardia andaban visibles. Sus pisadas levantaban leves nubes de arena tan fina que parecía polvo. De noche el suelo del desierto entero se veía blanco, como si caminaran en sal. Fabián miraba a su alrededor, aunque la luz de los focos estacionarios no dejaban ver más de varios pies de distancia. Todo alrededor de ellos era una pared negra. Un abismo horizontal. Una boca abierta con ellos en el centro. La noche los encarcelaba. David, a su lado, inspeccionaba su rifle y caminaba por instinto. Escupió y dijo con tono de aburrimiento:<br /> <br /> -¿Para qué tenemos que hacer estas malditas rondas? No es como si alguien nos fuera a invadir. Es más, apuesto un día de descanso a que nunca ocurre algo mientras estamos en esta base. De hecho, ¿cuánto tiempo es que estaremos aquí?<br /> <br /> -Ya te dije, cuarenta días. Después nos movemos hacia otra base para hacer exactamente lo mismo. Y ojalá no veamos algo raro mientras estamos aquí, tú serías el primero en salir corriendo.<br /> <br /> -Claro, Fabián, se me olvida que eres el valiente… <br /><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">*****<br /></span></div><span style="font-size:130%;"> <br /> -¡Fabián! Chico, te espaciaste de nuevo. ¿Me escuchaste?<br /> <br /> El joven despertó y se sobó los ojos. Se rascó la quijada sin afeitar. Respiró hondo y botó el aire a la misma vez que comenzó a mover su silla de ruedas.<br /> <br /> -Perdóname, Julio…<br /> <br /> -Ya qué importa. No haces más que dormir, pendejo.<br /> <br /> El grupo de amistades se rió en conjunto. Fabián siguió empujando su propia silla, estoico hacia el insulto repetitivo. El día era claro, la brisa refrescante. El puente por el que andaban se meneaba con el paso de los autos. Debajo de ellos el agua parecía incitar a zambullirse en sus honduras. El oleaje era rápido, la corriente parecía empujada por el aire. Todo a su alrededor tenía algo que hacer.<br /> <br /> -Mejor pregúntame otra vez y ya.<br /> <br /> -Te pregunté si te recuerdas de cuando nos encontramos en el hospital. ¿Te recuerdas de ese día?<br /> <br /> -Claro.<br /> <br /> Julio se volteó hacia las amistades que los acompañaban:<br /> <br /> -¡Llevaba tres noches corridas llorando como una nena! Fui a su cama para decirle que se callara la boca y ahí fue que me di cuenta de que era Fabián. Hacían cuatro años que no lo veía.<br /> <br /> Fabián ni cambió su vista del horizonte. Se le hacía fácil ignorar las acusaciones vacías. Julio acomodó su brazo derecho, guardó la mano en su bolsillo para que no estorbara.<br /> <br /> -Tuve que quedarme con él casi todo el tiempo, porque si no se volvía una mierda solo.<br /> <br /> -No fui el único que volvió herido…<br /><br /> -¡Herido volví yo! Tres balazos en el pecho y uno en la pierna. ¡Tú llegaste apendejáo’!<br /> <br /> Los autos en el puente corrían veloz. El eco de sus motores era fuerte, tan cerca de ellos, que le incomodaba a Fabián. Sus brazos seguían empujando las ruedas de su silla…<br /><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">*****<br /></span></div><span style="font-size:130%;"><br /> Un ruido momentáneo, como el deslice de una culebra en la grama, hizo detener a Fabián. David siguió hacia delante.<br /> <br /> -¿Qué te pasa?<br /> <br /> -Creo que escuché algo.<br /> <br /> Esperó un instante, mirando la sombra gigante que parecía consumir el planeta sólo a unos pies de él. Le pareció ver algo moverse pero no estaba seguro. No pudo definir… en el borde de la luz vio la arena blanca moverse.<br /> <br /> -Algún animal, o algo así.<br /> <br /> -Puede ser.<br /> <br /> Siguieron caminando. Detrás de ellos sintieron otros soldados que también tenían ronda de vigilancia. Eran de su tropa. Fabián se volteó para saludarlos y lo que recibió fue una salpicadura de sangre en la cara. El cuerpo del soldado cayó inmediatamente al piso, con un roto en la frente. A Fabián le tembló el labio. David lo agarró y se tiraron al suelo. Rápidamente se encendió una alarma y los focos de emergencia brindaron aun más luz al campamento. Estaban rodeados. Figuras negras, encapuchadas, escondidas entre las dunas y la arena, comenzaron a disparar hacia el interior de la base. Los demás soldados corrieron, esparciéndose por el perímetro como hormigas. En la luz se podían ver balas volar por milisegundos hacia ellos. Fabián miraba a su alrededor, sin saber a donde apuntar su rifle; todo se convirtió en un escándalo, un tumulto de ruidos, griterías, disparos, órdenes. Sintió el agarre de David en su espalda, jalándolo a sus pies.<br /> <br /> -¡Sígueme!<br /> <br /> Corrieron a ciegas por el desorden, el eco abundante a su alrededor…<br /><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">*****<br /></span></div><span style="font-size:130%;"><br /> -Llorabas tanto que tuve que darte algunas bofetadas, para que te tranquilizaras. Estabas loco por morirte. Cuando nos dijeron que nos iban a traer devuelta yo les dije que no quería, que yo estaba bien; yo podía seguir luchando pero los muy cabrones me rechazaron.<br /> <br /> -Tienes un brazo paralizado, Julio. ¿Qué pretendías que fuera a suceder?<br /> <br /> -¡Sólo hace falta una para disparar! Yo todavía soy útil. No como tú, que te jodiste.<br /> <br /> Eran los únicos dos veteranos en el grupo de amistades. Fabián se burló del último ataque personal. Julio nunca cambiará. Se detuvieron cuando escucharon un chillido de gomas y una bocina. El impacto de los automóviles retumbó por todo el puente y a todos lados cayeron pedazos de vidrio. La bocina de uno de ellos se quedó encendida, mientras el humo comenzaba a regarse por el aire.<br /> <br /> Los muchachos miraban desde lejos, hasta que se encaminaron hacia el accidente. Todo sucedió en un instante. Un auto que venía demasiado rápido, conducido por una adolescente, se estrelló contra los carros detenidos y voló. Fabián siguió con la vista cómo el auto se descarriló y se trepó en el borde. Ondulaba entre una mitad sobre agua y la otra sobre el puente. Permaneció quieto, estable, nadie se movió por miedo de que se terminara de perder el equilibrio. Fabián observó la joven que estaba sentada dentro, aterrorizada. Ella le devolvió la mirada. Y con un crujido de metal, como un último grito de auxilio, lentamente se cayó al agua…<br /><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">*****<br /></span></div><span style="font-size:130%;"><br /> Cayeron en un refugio pequeño, una trinchera ocupada con dos compañeros y una metralleta estacionaria. Fabián permaneció sentado y vio uno de los soldados caer muerto a su lado. David miró sobre la superficie y disparó sin rumbo con un grito salvaje. Una explosión sonó demasiado cercana y parte de los escombros se desbordaron hacia el centro de la trinchera. Fabián se cubrió la cara y trató de ponerse en cuclillas para disparar junto a David. Sus piernas lo traicionaban. Sujetaba el rifle como a un hijo. Alguien le agarró el cuello de su uniforme y lo levantó.<br /> <br /> -¡Dispara, coño!<br /> <br /> Fabián apretó el gatillo y lanzó balas hacia la oscuridad. Frente a él, la arena explotaba cuando las balas perdidas se enterraban. Vio compañeros corriendo, vio más muertos. David recargaba su arma.<br /> <br /> -¡Tenemos que salir de aquí!<br /> <br /> -¿Cómo? -respondió Fabián.<br /> <br /> -Cuando yo te diga, corre hacia el centro de la base. Ahí estaremos más lejos. Yo te cubro. Cuando llegues, grita mi nombre, yo salgo y tú me cubres. <br /> <br /> Fabián miró detrás de él, todo lo que tenía que correr. Las piernas le temblaban pero se preparó. En ese instante una granada cayó dentro de la trinchera.<br /> <br /> -¡Corre! ¡Corre!<br /> <br /> Fabián y David, ambos brincaron sobre el borde y corrieron. Un segundo después la trinchera explotó con un soldado todavía adentro. La explosión los tumbó al suelo, y Fabián escuchó un grito de David. Rápidamente miró hacia su amigo y lo vio boca abajo y gritando. La explosión le había quemado la mayoría del rostro y le faltaba una pierna. Levantó la mano hacia Fabián, llorando algo incomprensible. Fabián no podía creer lo que veía. Se puso de pie, aterrado, petrificado. David lo llamaba pero Fabián se encogía del miedo. El instinto lo sobrecogió. Dio la vuelta y se fue corriendo, dejó a David atrás. A su espalda escuchaba los gritos de su mejor amigo, alejándose de él como un recuerdo antiguo.<br /> <br /> Corrió por encima de cuerpos, entre disparos cruzados, junto a más explosiones, ignorando órdenes que le gritaban sus superiores y llamadas de ayuda, sólo buscando refugio. Sintió un pinchazo en la cintura. Cayó desbocado. No podía respirar. Se pensó muerto. ¡Un disparo! ¡Le dieron! Agarró la arena, aunque no sentía dolor. Decidió tratar de entrar en una de las barracas. Se trató de levantar pero no podía. Las piernas no respondían. Trataba de patear, de moverlas, pero nada. Fabián gritó de llanto, gritó de miedo. Se agarró una pierna y no la sentía. Buscaba a su alrededor pero estaba solo. Sollozó…<br /><br /></span><div style="text-align: center;"><span style="font-size:130%;">*****<br /></span></div><span style="font-size:130%;"><br /> El pánico se regó por el puente. Todos fueron al borde a ver el auto hundiéndose lentamente entre las olas. <<¡Socorro!>> Gritaron. <<¡Alguien ayúdela!>> Las redes se llenaron con llamadas telefónicas.<br /> <br /> Fabián observaba el auto. Sus amistades eran de los primeros en llegar al borde. Todos miraban desde lejos, todos pedían ayuda, todos querían algo de alguien más. Se trepó al borde, con esfuerzo extremo de sus brazos, y logró voltearse hacia el agua. Respiró hondo y se dejó caer.<br /> <br /> El impacto le dolió más de lo que esperaba pero logró llegar hasta donde había caído el auto. Se zambulló y se empujó con sus brazos lo más que pudo. En la oscuridad del océano no podía casi ver. Siguió descendiendo hasta encontrar el auto, vertical y como una roca. Se acercó a la ventana y vio que la joven le estaba dando con sus manos al cristal. Estaba corto de aire.<br />Le hizo señas de que se alejara y sacó de su bolsillo una navaja. Le pegó con el talón al cristal y como un torbellino entró el agua en el auto. La muchacha agarró la mano de Fabián y se empujó hacia fuera. Siguió nadando hasta la superficie.<br /><br /> Fabián se empujó con sus brazos pero ya estaban débiles. Necesitaba demasiada fuerza para subirse y no tenía suficiente aire. Dejó de moverse. Flotaba entre toda esa agua libre. Hacia arriba la vista era increíble. La ondulación del agua parecía cristal. El sol era un diamante vivo. Acá abajo los sonidos y los recuerdos se amortiguaban. Todo se alejaba. La realidad no dolía.<br /><br /> Fabián sonrió.<br /><br /> El día realmente era lindo hoy. Y por primera vez en mucho tiempo, Fabián no sintió miedo.<br /><br /></span><br /></div>JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-87653411420707115972009-05-23T11:35:00.001-07:002009-06-05T21:59:13.710-07:00Faded Sun Trilogy, C. J. Cherryh - Review<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQe6s7z4ezPSv4zyJ8x0EpKS7k7JMFUztny6hMafK4ObCleiDOOneC6U4KZf3Ugo2858-BmviRB4Q1YM8Lr_fNkUu6uf6UsRQM608IJvm-qRP370NiOLfILDRDrQbaC4_o1LMEdyp-JxMe/s1600-h/CherryhFadedSunOmnibusCover.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 281px; height: 454px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQe6s7z4ezPSv4zyJ8x0EpKS7k7JMFUztny6hMafK4ObCleiDOOneC6U4KZf3Ugo2858-BmviRB4Q1YM8Lr_fNkUu6uf6UsRQM608IJvm-qRP370NiOLfILDRDrQbaC4_o1LMEdyp-JxMe/s320/CherryhFadedSunOmnibusCover.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5339865310737360114" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Rarely is there a chance to read something that is so intricate in it's design, so perfect in it's scope, that leaves the reader in complete awe at the turn of the last page. If someone is ever named a 'master' at portraying emotion in a character, it would undeniably have to be C. J. Cherryh. There's something so real about this story, that it makes you </span><span style="font-style: italic;font-size:130%;" >feel</span><span style="font-size:130%;">, like few other literary works can do. And that is why this trilogy is borderline perfect.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Too complicated to summarize, let it only be said that this is a classic Sci-Fi story, with intergalactic travel, spaceships, racial feuds, good guys and bad guys; albeit the 'good guys' aren't exactly good, but at least as good as a feudal race of mercenaries could ever get to be. But quietly placed in it's pages is a subliminal drama that gives complete life to the story. In the whole trilogy, the main character uses his 'blaster' a total of about two times, and likewise for his sword. Right off the bat, this is extremely weird in a sci-fi novel, considering the standard overdose of action that stereotypes this genre. But she makes it work. She plans everything out in a way that leaves all actions unquestioned. You do not doubt her methods and trust me, it all pays off in the end.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">Now, for those who have read C.J. Cherryh before, this is a standard Cherryh Novel. And for those who've never read from her, let me describe the type of novel that she writes. It is SLOW. Don't pick it up thinking you're going to read star wars because you'll be extremely disappointed. However, trust me, this is normal for Cherryh. This is an epic story that spans years in the process, and it's true beauty lies in the characters. There's no flashy lights, no fancy swordplay (except in the last book, which is unspeakably awesome) and no geeky techno-babble either. This is not 'hard sci-fi', at all. This set of novels is a complete immersion into a group of complicated psyches, that may seem a little simplistic at first but piece by piece they unlock the true genius of the work. You'll get to understand and actively speculate in the political and social factors of each of these species', and what the actions from the novel could mean to the stability and condition of all these characters, even the galaxy.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">So, why are these characters so cool? The book portrays three main races, the Humans, the fat evil ones, and the Mri. The humans are the same as ever, the bad ones are kind of like a 'Jabba the hut' but even more conniving and powerful, but the Mri... The Mri are quite possibly the best society ever put on paper. It is a delicate combination of a feudal structure and martial arts, which strikes a perfect balance. They are ninjas, mixed with Rorshack and a few Drow. I think no other race is explained as much as this one, and in good reason. The Mri are so complicated, you'll sometimes read a whole chapter that describes a simple activity they do, and once your finished you realize just why that was so important. Everything they do is for a reason. And if you like them, then the last book will amaze you.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">The story follows a human who is 'abducted' by the Mri, and eventually becomes one of them. This process, however, is the most grueling and sometimes scary thing that happen in the novel. But once it does, you'll be screaming in thanks at the author for writing something so good. Of course, there are problems in the galaxy and things that might bring doom to everything, and people who save everyone, but all of that somehow takes a backdrop setting in comparison to the internal drama of the main characters.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">There are just no words to fully describe the effect that these novels have on the reader. They are fully recommended and are bound to leave you breathless after the full read.</span><br /></div>JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-27076887088646998022009-05-13T19:10:00.000-07:002009-05-13T19:14:24.163-07:00La llamada<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">La luz tenue de una vela parpadeaba en el cuarto pequeño. El clima caliente parecía mantener todo a una distancia, como si quisiera proteger el habitante acostado en la cama. Nada se movía, nada se escuchaba. Ni el viento entraba por la ventana, abierta de par en par. Sólo la luna esperaba en las afueras, manteniendo la noche bajo control, vigilando al sacerdote sentado junto al joven.<br /><br />-Tengo miedo.<br /><br />-No temas -dijo el sacerdote-. Sólo es una transformación hacia algo mejor. Ya veras -Sus ojos arrugados transmitían paz y sabiduría. Detrás de ellos escondía el sentimiento que lo atravesaba desde que se sentó con él, pena.<br /><br />-¿Me dolerá?<br /><br />-No, hijo. Tranquilo. Ni te darás cuenta cuando finalmente ocurra.<br /><br />El sacerdote le lavó la frente con una toalla húmeda. La piel era demasiada blanca, meses sin salir de la casa. Le peinó la cabellera marrón y observó su reflejo en los ojos azules que lo miraban.<br /><br />Llevaba sentado con él varias horas, escuchándolo entrar y salir de la conciencia. Lo vio llorar, lo escuchó disculparse por tonterías de la juventud -una vez le gritó a su madre, otra vez se robó unos zapatos-, le prometió que esos no eran pecados, le leyó de la Biblia, trató todo para consolarlo.<br /><br />-No quiero, no quiero morir…<br /><br />-Morir es bueno, Julián -apretó sus dedos-. Llegarás antes que todos nosotros al paraíso. Te espera el padre de todos, Dios, y te quitará todo el dolor por siempre. Reza, reza y te sentirás mejor.<br /><br />Julián sudaba con un furor increíble. Sus brazos temblaban, todo le temblaba. Respiraba con un pito penetrante. Los dientes chocaban. Agarraba la sabana con un puño. Tosía algo mojado y lo tragaba inmediatamente. Cuando dormía, su cuerpo lograba descansar un poco, antes de volver a comenzar el temblor nuevamente.<br /><br />El sacerdote, Manuel, suplicaba que se terminara esto pronto. Le pedía con el alma a Dios que se llevara el muchacho ya, que era demasiado para él soportar. En los arranques de dolor, Manuel escondía su rostro para no ver.<br /><br />Horas y horas de dolor, de llantos, de súplicas, de preguntas, de oraciones… y sólo necesitó un momento para morir.<br /><br />El cuerpo quedó quieto, tieso. Los ojos mirando al techo, la boca abierta en un grito que nunca salió. El pito de sus pulmones dejó en su lugar un silencio tétrico. Los dedos, que un segundo atrás apretaban la sabana con tanta fuerza, ahora parecían un esqueleto frágil, parte de una estatua de polvo sin color.<br /><br />Manuel lentamente le cerró los ojos y sintió una brisa fría llenar el cuarto. La respiró y sintió su cuerpo llenarse de una energía que no podía explicar. El cuarto tenía paz, el silencio era tranquilo. La luz ya no parpadeaba, ahora era constante, tan fuerte brillaba la vela que por un instante dio la impresión de que era de día.<br /><br />Manuel permaneció sentado por unos minutos. Sus piernas le dolían y se sentía fatigado. Uno más para ti, Señor…<br /><br />El cuerpo de Julián se torció. Convulsionó por un instante, soltó un grito que rompió con el silencio, con la brisa y con la luz. Manuel miraba el cuerpo con terror. Los dedos de Julián se enroscaron en la sabana. Temblaba y por más que Manuel tratara de sujetarlo, sus extremidades seguían fuera de control. Grito tras grito, Julián terminó en un ataque de tos que lo derribó contra la cama. Manuel lo ayudó a controlarse y le pasó la toalla húmeda por la cara pálida.<br /><br />-¡Padre! ¡Padre! -gritó Julián.<br /><br />Manuel le puso las manos sobre el pecho, y le pidió que por favor se tranquilizara.<br /><br />-¡Padre! ¡Padre! -seguía Julián. Le agarró el cuello al sacerdote y lo acercó a su cara. Manuel sostuvo la mirada fija, sin saber qué decir-. ¡No hay cielo, padre! No hay cielo…<br /><br />Tenía los ojos irritados, lloraban lágrimas sin razón. Manuel trató de alejarse de las pupilas dilatadas de Julián, círculos enormes, esferas negras que lo consumían.<br /><br />-¿De qué hablas? ¿Qué te pasa? -contestó Manuel. No podía alejarse-. ¿Cómo que no exis…?<br /><br />-¡No existe el cielo, Padre! Escúchame… Todo es oscuridad… Todo es negro… Lo vi todo, ¡lo vi!<br /><br />-¡No te entiendo!<br /><br />-Cuando morí, padre. Vi lo que nos espera. Estaba solo, frío. Era un lugar negro, sin sonido… ¡era nada! ¡Estaba en la nada! No había luz, ni ángeles, ni Dios, padre… ¡No había Dios!<br /><br />-¡Imposible! Mientes…<br /><br />-No podía sentir, ni respirar, no podía hablar aunque gritaba por ayuda. Resé, padre. Resé y resé, quería pedirle a Dios que me sacara de ese sitio, que me llevara con él, pero no podía salir. No podía pensar, no me podía mover... Estaba solo en ese vacío horrible... Hasta que vi una luz, una gota de luz que se me acercaba. Se abrió suave, como una flor y cada vez más cerca. Pensé que era él, padre. Pensé que era Dios… pero estoy aquí…<br /><br />El agarre de Julián suavizó lo suficiente para que el sacerdote se soltara. No podía creer lo que decía Julián. ¿Cómo era posible? Nada… Lo vio morirse y… ¿No había Dios? Imposible…<br /><br />-No quiero volver, padre. No quiero volver a morir. Por favor, ¡sálvame!<br /><br />Manuel ya no escuchaba. No podía creer… Dio la espalda al joven y salió del cuarto. Corrió por los pasillos, dejando atrás los gritos de angustia y las súplicas que retumbaban por las paredes. Tenía que salir. Tenía que respirar aire fresco. Empujó la puerta y por poco cae de rodillas en la tierra. El corazón palpitaba rápido, tan rápido, lo escuchaba, lo sentía…<br /><br />Corrió en cualquier dirección. No le importaba hacia donde iba. Sólo necesitaba caminar, salir de allí, alejarse. Tenía que pensar. No podía ser. Él sabe que todo es real. Él sabe que Dios es real. Mentiras. Todas esas señales que recibió… ¿Cómo puede ser todo una mentira? ¿Qué señales? ¿El viento, la lluvia, la luz…? Toda su vida…<br /><br />Llegó a una serie de rieles. Las llamadas de los trenes se escuchaban en la distancia. No puede ser. Tanto tiempo perdido. No puede ser. Imposible. Todo lo que ha estudiado, todo lo que ha visto, ha vivido, cómo puede ser que le mintieron. No podía ser…<br /><br />Se colocó en el centro del carril. Vio el tren venir. La llamada.<br /><br />-Te reto…<br /><br />Y aceptó el golpe.<br /></span></div>JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-49414436041131117812009-05-01T16:10:00.000-07:002009-05-01T16:12:43.336-07:00A missed call from Death.<div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Hey, dude, Death here calling about today. We were supposed to meet at around two o’clock, but you weren’t there. Hope everything is all right. Been waiting here and calling you for a while now, it’s two thirty, but I haven’t been able to reach you yet. Just wondering where you are… Um, so, yea just give me a call when you can. You know, have to be over at the retirement home by five and the last pickup for the Middle East is at nine, but that can wait. I usually just pick them all up in the morning anyway. And then the line at Registry is always a little too long for my taste if we get there late. They always make me wait extra… So, um, please let me know if there’s anything wrong, I can see if there’s anything I can do to speed things up for you. I really would like to get home early today, so please don’t take too long to get back to me. Been having one of those days, you know. Long lines, late arrivals, refusals, wrong targets… I’m just really tired and I’ve been getting these headaches lately, like huge. Haven’t been getting much sleep either. Maybe that’s it… But, anyway, um, yea just call me, or something; I don’t know how long I can stay here. Everyone’s acting all weird around me. As if I’m the weirdo down here. Someone should teach these people some manners. Well, let me know when and where I can find you. Hopefully it’ll be sooner than later. Thanks, Death.</span></div>JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-43945109406451432392009-05-01T09:06:00.000-07:002009-05-01T09:11:06.941-07:00Ashley Andujar - FEMA Video!LOL<br /><br />Me dijo que no lo podía conseguir pero aquí está!<br /><br /><br /><iframe scrolling='no' frameborder='0' width='545' height='480' src='http://www.mefeedia.com/entry/ashley-andujar-portavoz-de-fema/9418658&iframe'></iframe><br /><br /><br />Por favor no me odies! ;)JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-76105533051841401732009-04-21T09:39:00.000-07:002009-04-22T08:12:42.158-07:00Cuento de un viejito en la linea de un starbucks...<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CElektech.com%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0in; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-PR;} @page Section1 {size:8.5in 11.0in; margin:1.0in 1.25in 1.0in 1.25in; mso-header-margin:.5in; mso-footer-margin:.5in; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Table Normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0in 5.4pt 0in 5.4pt; mso-para-margin:0in; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CElektech.com%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0in; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-PR;} @page Section1 {size:8.5in 11.0in; margin:1.0in 1.25in 1.0in 1.25in; mso-header-margin:.5in; mso-footer-margin:.5in; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Table Normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0in 5.4pt 0in 5.4pt; mso-para-margin:0in; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <div> </div><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-PR">El anciano se bajó lentamente del automóvil. La suspensión del carro no se vio afectada en lo mínimo por el peso liviano del viejo. Cerró la puerta con un esfuerzo leve y comenzó a acercarse con un paso suave hacia el establecimiento. Cada paso era un movimiento doloroso para los observadores. Sus pies, frágiles y temblorosos, se levantaban sólo centímetros del suelo, antes de acelerar algunos hacia adelante. Se quedaba quieto después de cada pisada. Respiraba una vez y preparaba el ánimo para mover el bastón. Tenía los ojos cerrados y se mordía los labios con cada esfuerzo.<o:p></o:p></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">
<br /><span lang="ES-PR"><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-PR"><o:p></o:p>Así hacía con cada paso. Se tardó una eternidad en llegar a la puerta principal. Su mano se extendió, como una rama débil azotada por una tormenta, y antes de poder agarrar el manubrio de la puerta, un galán, vestido con gabán y corbata y tres teléfonos celulares en la correa mientras hablaba por un bluetooth en la oreja, se le aceleró y empujó la puerta para entrar primero. El viejito por poco cae desplomado en la acera, si no fuese por una joven que lo sostuvo. La joven le gritó malas palabras al muchacho ejecutivo, quien la ignoró y siguió adelante con su conversación.<o:p></o:p></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">
<br /><span lang="ES-PR"><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-PR"><o:p></o:p>La señora le abrió la puerta y él le contestó con una sonrisa, una expresión parecida a la de un recién nacido. Los ojos casi cerrados y la piel arrugada de sus labios extendida de un lado de la cara al otro. <span style=""> </span>La sonrisa era tierna y agradecida. Le brindaba paz y a la misma vez le decía: <<no></no></span><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CElektech.com%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0in; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-PR;} @page Section1 {size:8.5in 11.0in; margin:1.0in 1.25in 1.0in 1.25in; mso-header-margin:.5in; mso-footer-margin:.5in; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Table Normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0in 5.4pt 0in 5.4pt; mso-para-margin:0in; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--><span style="font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman";" lang="ES-PR">No te preocupes por esos imbéciles. Cuando crezcan, se darán cuenta de que no son tan importantes como el mundo les hace creer</span><span lang="ES-PR"><no>><o:p></o:p></no></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">
<br /><span lang="ES-PR"><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-PR"><o:p></o:p>La joven lo ayudó a entrar y lo acompañó hacia la barra. Ella comienza a pedir tres órdenes separadas, para sus compañeros del trabajo, pero se detiene cuando ve al viejito parado detrás de ella, casi dormido en sus pies.<o:p></o:p></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">
<br /><span lang="ES-PR"><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-PR"><o:p></o:p>Ella le señala para que coja su turno primero.<o:p></o:p></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">
<br /><span lang="ES-PR"><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-PR"><o:p></o:p>-Adelante, vaya usted primero, que yo tengo tres órdenes separadas y me tardaré un poco.<o:p></o:p></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">
<br /><span lang="ES-PR"><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-PR"><o:p></o:p>El viejo se despierta y le sonríe. Le contesta:<o:p></o:p></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">
<br /><span lang="ES-PR"><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-PR"><o:p></o:p>-Ah, bueno. Entonces, gracias por cederme el turno.<o:p></o:p></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">
<br /><span lang="ES-PR"><o:p></o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-PR"><o:p></o:p>El viejito se acerca lentamente a la barra, saca de su bolsillo un pedazo de papel y le dice a la barrista:</span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-PR">
<br /></span></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span lang="ES-PR">-Hola. Me llevaré trece Mocha Frappuccino’s cuatro de ellos que sean Light blend y con dos extra shots de café, once chocolates calientes, quince Charamel Macchiato’s, cinco Cappuccino’s con leche nonfat, trece Latte’s, un posillo negro, 6 Brewed Tazo Tea’s, tres Tuna Wraps, dos botellas de agua, catorce… <span style=""> </span></span></p> JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-74639801459600324092009-04-12T17:56:00.000-07:002009-04-12T18:06:03.223-07:00Tom awoke<div style="text-align: justify;"> <span style="font-size:130%;">Tom awoke at exactly 8:15 in the morning.<br /><br />His eyes did not open gently. His senses did not return with the usual morning delay. His mind did not carry remnants of his previous dream.<br /><br />He simply awoke.<br /><br />He sat on the bed and looked out the window. His one room apartment had only one view: an alley.<br /><br />How many hours had he spent already in his limited lifetime looking out this particular window, at this exact time, every day of his life? Looking at the same dark corners; at the same damp dumpsters; at the same hookers who prowled even at this time of the day.<br /><br />It was pathetic to him.<br /><br />He stood and carried out his usual morning routine: undress, shower, shave, brush, dress, comb his hair, make breakfast, clean the dishes afterward, polish his only pair of black shoes and put them on.<br /><br />He checked the calendar, even though he knew exactly what day it was. He had been dreading this very day for the last year. Every time he went to sleep and woke up the next day, the only thought that raced through his mind was that he was one day closer to this particular day.<br /><br />And yet, a part of him was anxious to have arrived at this exact point in time. A part of him wanted today to happen. A part of him was happy that he had chosen this day of all the other days and that this day was finally here.<br /><br />Today he would decide what to do with the world.<br /><br />Even though he wasn’t exactly sure if he could actually carry out today’s plan, nothing but <span style="font-style: italic;">that</span> simple fact edged him to stop and consider everything all over again. And that little doubt in him was not enough to convince him to change everything again to another day.<br /><br />This was the day.<br /><br />At 10 am, exactly, he walked downstairs and, as he passed all his’ neighbors doors, he tried not to pay attention to all the screams and shouts coming from these ‘kind of people’.<br /><br />He continued downstairs and finally reached the outside driveway. Would he drive or walk? He thought walking might be more pleasing, considering he might never do so again, and decided to take a stroll. He always enjoyed looking at the people who passed him by. He enjoyed trying to figure out if that person was happy or not. You can tell a lot about someone from the way they treat you on the street. Men bumped against him, as they passed him by. They never even seemed to notice he was there, but he was used to this; Women with too many shopping bags, and still finding a way to talk on their cell phone, never even glanced at him as he smiled at them from 2 feet away; Children too enthralled by their own musings to look up at the man walking beside them; Animals picking at whatever scrap they could find on the street or in the trash. All this he was used to. But that didn’t make it right, anyhow.<br /><br />Everywhere he looked he saw people who didn’t look back; people who didn’t smile; people who didn’t seem to remember that we are here together in this place, to live together, to be together, to know each other’s names, to, at the very least, acknowledge each other’s presence and communicate some greetings.<br /><br />People who don’t care about other people.<br /><br />And this was precisely why today was important.<br /><br />For the past five years he had been waiting, waiting, waiting. He had constantly changed the date, hoping everything would change. Hoping that <span style="font-style: italic;">people</span> would change. He read books, saw movies, went to work and had his occasional fancy dinner – by himself, of course. He didn’t really have any friends. He saved money, spent money, gave away money and even burned it one night to keep an old man’s burning fire aloft. He traveled, he stayed, he wrote, he filmed; he took pictures of everything he liked and meticulously framed them to later on place on his picture collection. But most of all, he watched, he wept and he waited. Every single day of his pathetic, little existence, he cursed the heavens for putting this burden on him. He thought of ending it himself. Just go out one day and do it. But it had frightened him too much. His body had felt like never before and in that split second he seemed to know everything and everyone. He felt close to everything. At least he thought he did. He stopped after the first shift in sensations and cowered back to his apartment. Since then, he promised himself he would never do that again unless it was the right time.<br /><br />And by what he was seeing today, that time was now.<br /><br />He thought of what to do. What would be the last thing to enjoy before he destroyed everything? If that’s what would really happen, which Tom had no doubt it would.<br /><br />Ice cream.<br /><br />He would eat ice cream.<br /><br />He loved ice cream the most, out of all foods. Kind of simplistic, come to think of it. Of <span style="font-style: italic;">all</span> the foods in the entire <span style="font-style: italic;">world</span>, he picks ice cream. However, conveniently, he can find ice cream in a store right in front of him. As he heads towards the ice cream shop, he continues to think of everything he sees. How would it be if everything were perfect? Would we actually be better? Would that utopia lead us to greatness or stump us in a stupor from which we could never recover? Is this constant war with oneself; this self righteousness we don’t deserve; this feeling of hopelessness that drives us to want to die; this desire to want more; this fear of everything we can’t control… is all this exactly what makes this society, this race of human beings, great? Should we be excused of our ways of living our lives, simply because we must be wolves to survive? If we lived in utopist societies, would those feelings still exist?<br /><br />What about love?<br /><br />What <span style="font-style: italic;">about</span> love?<br /><br />Love is merely an illusion; a sense of complacency; a way of ‘giving up’ on an alternate future that perhaps would have come out better for you. Love is a way of not having to deal with life in a much broader spectrum. It’s an anchor.<br /><br />Fuck love.<br /><br />Tom sees no love in the people who pass him by. Tom sees no love in the people who don’t even know he exists. But that’s precisely <span style="font-style: italic;">it</span>, isn’t it? People are not supposed to love others, simply because they <span style="font-style: italic;">know</span> them. Love, in its true form, should be a shared ‘thing’ that everyone must feel reciprocally. Love shouldn’t have bounds. Whether we know them or not; whether they’re poor or rich, dirty or clean, everyone should love each other unconditionally.<br /><br />But now Tom doesn’t have to worry about that anymore. He’s going to eat ice cream. On the way to the shop, he realizes he has no choice. Today is the day he must decide. He thinks of pushing it back another year, but quickly ignores the thought. Something miraculous would have to happen to change his mind.<br /><br />He’s going to miss ice cream.<br /><br />He sits in a corner with a view of the outside, as he enjoys this delicacy. He savors every spoonful and wishes with all his might that he’ll remember that taste, whatever happens. Outside, the oblivious world is the same.<br /><br />When he’s done eating, he sits there for a while, staring at the world one last time. The clouds are beautiful. The sky has that perfect shade of blue that still confounds normal people. The winds grazing the grass and the leaves in an enormous tree makes him want to dream of all the different possibilities his life could have taken. Had he married and had kids, would this moment be any different? Had he found someone to share his life with, would he still go through with this? Would he still be a pathetic wimp with a pudgy gut, a receding hairline and glasses?<br /><br />He wished he could see his parents again. But they were dead. They were the happiest people he knew. If he ever had a life and love like that couple did, he probably would have been more like his father: A hero to someone else’s eyes.<br /><br />But this was it.<br /><br />Now was the time.<br /><br />The present was now and he was not a hero.<br /><br />He was a pathetic wimp with a pudgy gut, a receding hairline and glasses.<br /><br />He took a deep breath and walked outside.<br /><br />He stood in the middle of the road.<br /><br />This is how it’s going to happen.<br /><br />He closed his eyes and breathed deeper. He started to get in touch with his inner strength; that energy that he had glimpsed just once before and wept before it.<br />He felt his senses tightening. He could feel it again.<br /><br />It was growing. His body was sensitive to everything.<br /><br />He could feel, smell and hear everything. He felt warm. Hot, actually.<br /><br />He saw the light that had grown within him before.<br /><br />It raced from his inner consciousness and rose towards him like a speeding train through a dark, wide tunnel. He felt it. It was going to come out.<br /><br />This was it. He had never gone any farther.<br /><br />Suddenly, he realized he had been wrong. It was not his senses that changed, but himself. <span style="font-style: italic;">He</span> changed. He was now a <span style="font-style: italic;">part</span> of everything. Everything and everyone was he and he was they. He could see into them. He could feel as them, think as them. Everything turned into one. One consciousness.<br /><br />One life.<br /><br />One death.<br /><br />He felt the warmth rush through his skin, cascading out of him like a river. He felt the energy shift as it traveled.<br /><br />And then, as he opened his eyes and smiled, it was over.</span><br /></div>JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-15165417460615297722009-04-06T09:03:00.000-07:002009-04-06T13:23:52.598-07:00The ice at the bottom of the world, Mark Richard - Review<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeXx6OPai3cjvizB2LZdQkH7_sOUHiY-4KyQpJLjjl92GjnYldZkTAZ25_dgFndXXRgyZYI5ZFhDQ5A7U1V3eyshBvy0jvxBil-UL6SC7Gsn6W-IsDjXhBx66nxzCSRf851F5VIW55wsyB/s1600-h/0385415443.01._SCLZZZZZZZ_.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 206px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeXx6OPai3cjvizB2LZdQkH7_sOUHiY-4KyQpJLjjl92GjnYldZkTAZ25_dgFndXXRgyZYI5ZFhDQ5A7U1V3eyshBvy0jvxBil-UL6SC7Gsn6W-IsDjXhBx66nxzCSRf851F5VIW55wsyB/s320/0385415443.01._SCLZZZZZZZ_.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5321615939413958354" border="0" /></a><span style="font-size:130%;">I never thought I'd ever get the chance to see the words 'Redneck' and 'Literature' penned together in the same sentence. Much less in a good way. And I dont mean 'Redneck' with any kind of bad connotation. What Richard has done in this book is truly astounding. I had read stories about 'country life' and we've all seen movies showcasing this type of lifestyle, but this was the first time, at least for me, to ever read stories about rednecks, as if told by rednecks.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">And they are good.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">From the beginning of the very first story, to the end of the last, Richard manages to keep you entertained, pampered and motivated. His choice of words is extremely complex, not in its language, but in it's intricate form. After reading this book, if you don't know how to make long sentences then at least you'll know what they look like. There are sentences here that span pages! This alone is very interesting. But the true genius in these stories is how Richard manages to keep you intertwined in the characters and the separate plots.<br /><br />Each story has a multitude of separate plot lines that break off and unite somehow to give you a picture of an organic, real story. The characters feel alive, the dialogue is credible and the environments are described in just the right amount of space. Even if the narrator is a small child, by the end you feel like you know exactly what he's talking about. You understand them, you feel for them. Everything in this book feels like it's going to keep growing and living on even after you close the book, like a small cosmos living inside it, functioning all by itself. When you open the pages, they all stare up at you and after a while simply start talking, filling you in on the recent events. I'd like to think that twenty years from now, I'll open that book and find out what kind of men the kids from <span style="font-style: italic;">Strays </span>became, or if <span style="font-style: italic;">Genius </span>is still floating on the beach, or if they managed to fix the rocket ride. </span><br /><br /><blockquote style="font-style: italic;"><span style="font-size:180%;">But the true genius in these stories is how Richards manages to keep you intertwined in the characters and the separate plots.</span></blockquote><br /><span style="font-size:130%;">He tells aspects of a story without mentioning them. After a few details of dialogue, a part of the background suddenly shifts and gives you a peek at something that gets your attention but doesn't pull you away from the main plot. Like listening to a story told by a little kid about a guy with no face, who only appears when you least expect him, but in the corner of your eyes you see a reflection on a mirror of a man looking at you. You can't tell if it's him, because you don't want to look away from the kid, but hes there! Looking at you. And you </span><span style="font-style: italic;font-size:130%;" >know </span><span style="font-size:130%;">it's the man with no face. Maybe it's a bad example, but I hope you understand what I mean.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">These stories span from tragically sad to absurd and funny. There's just something about a horse shooting gas from both ends at the same time that sticks in your brain for a while, you know? </span><span style="font-style: italic;font-size:130%;" >Genius </span><span style="font-size:130%;">is one of the best stories I've read in a long time. But i think the best of all is the first one, </span><span style="font-style: italic;font-size:130%;" >Strays</span><span style="font-size:130%;">. This one is just magical. Apparently it's some kind of fan favorite.</span><br /><br /><span style="font-size:130%;">I have to be honest, I didn't know anything about this book or author when I found it. I thought it would be some kind of fantasy or sci-fi thing. But it turned out to be something so different and refreshing, that I wish I had read it when it originally came out. I recommend getting it, if you can, downloading it or whatever. These are stories that should be shared. I'll definnetly be looking for more works from Mark Richard.</span><br /></div>JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-57347048148941685622009-04-02T17:55:00.000-07:002009-04-02T18:16:53.477-07:00Cuento estilo 'Quiroga'<span style="font-size:130%;">Admito que Quiroga es mejor que yo pero siempre me gustó su interés en los animales. Así que aquí va mi intento a hacer un cuento con animales:<br /><br /><br /></span><span style="font-weight: bold;font-size:130%;" >El rey Dionisio<br /></span><span style="font-size:130%;"><br /><br /></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size:130%;">Los esclavos prepararon la última comida del día y se mantuvieron alerta a las ordenes del rey Dionisio. Cuando llegó al comedor, inspeccionó el banquete y sentó su cuerpo orondo en una cama, dado a que no existía una silla que pudiera soportar su peso. Sus brazos no eran largos suficientes para abrazar su gordura, así que tenía sirvientes entrenados para que le empujaran toda la comida que pudiera engastar en su boca. Los demás esclavos, cubiertos sólo por una tela sucia amarrada en la cintura, observaban con penuria mientras la comida se desaparecía frente a ellos.<br /><br />Al terminar de comerse el banquete solo, le tiró un pedazo de pollo a los sirvientes y llamó a las esclavas para que lo bañaran. Los sirvientes se repartieron el pollo entre ellos y saborearon el único mordisco de comida que tendrían en el día.<br /><br />En las afueras del castillo, los habitantes del pueblo y los animales carnívoros de la jungla se mueren de hambre. Todas las mañanas, los grupos de cazadores del rey entran en la jungla y recogen todo lo comestible para guardarlo en un almacén privado.<br /><br />Esa noche, los tigres, teniendo hambre y nada para comer, olfateaban ferozmente siguiendo el único rastro de carne que encontraban en el aire. Se reunieron frente a las entradas del pueblo, donde ocurrió una recolecta de todos los animales hambrientos que fueron llamados por la comida almacenada del rey. Invadieron el pueblo y corrieron por las calles gruñendo y salivándose, dirigidos directamente hacia el castillo. Ignoraron los residentes, que se escondían en sus casas y miraban por las ventanas la ola de alimañas y cuadrúpedos salvajes.<br /><br />El estruendo llegó hasta el cuarto del rey, donde dormía en una cama enorme, y lo despertó. Sin poder ver lo que ocurría, ni poder salirse de la cama solo, gritó a sus esclavos para que lo buscaran pero nadie fue. Los esclavos y los sirvientes se escaparon cuando vieron los animales feroces regarse por los pasillos del castillo y mordiendo cualquier persona que encontraran de frente. El único que quedaba dentro era el rey Dionisio y temblaba con miedo, lloraba porque nadie lo fue a rescatar.<br /><br />Después de apoderarse del castillo, el tigre más grande caminaba lentamente por un pasillo, buscando la comida que sentía tan fuerte en su nariz. Detrás de él, otros lo seguían, hasta que llegaron a una puerta abierta donde vieron una cama enorme, con un cuerpo gigantesco acostado. Los tigres se lamieron los labios mientras se subían a la cama del rey. Dionisio les tiró con cojines, les gritaba, trataba de ahuyentarlos pero lentamente más y más tigres se treparon encima de él. Cuando escucharon los gritos, los esclavos sonrieron y abrieron las puertas del almacén para repartir la comida entre los del pueblo y los animales.</span><br /></div>JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-79541200194061998632009-03-25T08:55:00.000-07:002009-03-25T10:57:26.990-07:00Los diez mil años de Cristo.<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CElektech.com%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0in; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-PR;} @page Section1 {size:8.5in 11.0in; margin:1.0in 1.25in 1.0in 1.25in; mso-header-margin:.5in; mso-footer-margin:.5in; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Table Normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0in 5.4pt 0in 5.4pt; mso-para-margin:0in; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-PR">El joven se acerca al cristal. La boletera lo mira con angustia y aburrimiento.
<br />
<br />-Dos, para <i>Ten Thousand B.C.</i>
<br />-¿Cual? –dice ella, confundida.</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-PR">-Diez mil B.C.</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-PR">-¡Ah! Los diez mil años de Cristo…</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-PR">-¿Perdón? ¿Los qué? </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-PR">-La película que dijiste…</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-PR">-¿Diez mil años de Cristo? –el joven mira a la boletera con una risa en la cara-. ¿Cristo vivió diez mil años? ¡Con razón la Biblia es tan larga!</span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-PR">
<br /></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-PR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-PR">Todos en la fila se comenzaron a reír de la boletera y a mofarse de la ridiculez de unos diez mil años de Cristo. </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-PR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-PR">
<br /></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-PR">-¡Esa película debe ser bien vieja, porque todavía no han pasado diez mil años desde que vino Cristo!</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-PR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-PR">
<br /></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-PR">Más risas, más mofas. La boletera mira a su alrededor sin saber qué decir. Sujeta los boletos del joven, inmóviles en su mano. Más risas, más mofas. Le apuntan con el dedo y se ríen. Todos en la fila se ríen, todos se dan palmadas en la espalda, todos se doblan por la falta de respiración. Los empleados al lado de ella también se ríen. Todos se ríen. Un señor cae al suelo, su mano en el pecho, tosiendo y riéndose a la misma vez. Los demás se ríen de él. Una joven cae al lado de su novio y se trata de abrir el cuello para respirar pero no puede dejar de reír. Su novio se ríe y pronto cae desplomado encima de ella. La cabeza de uno de los empleados cae sobre el escritorio, con la lengua seca y por fuera. La fila se descompone, las risas se reducen, más personas caen y los que quedan vivos vomitan sobre los cuerpos a sus pies. </span><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CElektech.com%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0in; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES-PR;} @page Section1 {size:8.5in 11.0in; margin:1.0in 1.25in 1.0in 1.25in; mso-header-margin:.5in; mso-footer-margin:.5in; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Table Normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0in 5.4pt 0in 5.4pt; mso-para-margin:0in; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--><span lang="ES-PR">Se ahogan y mueren.</span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-PR">
<br /></span> </p><p class="MsoNormal" style=""><span lang="ES-PR">La boletera mira a su alrededor desierto. Los muertos están apiñados unos encima de otros, cubiertos de sangre y vómito. Las extremidades dobladas en ángulos incómodos, no tuvieron tiempo para acomodarse. Los mira y se ríe.</span></p> <p></p>
<br />
<br />
<br />
<br />JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-89548387716323246302009-03-24T14:08:00.000-07:002009-03-25T07:32:54.409-07:00Spidey + firemen = lets save some autistic kids!<p>The most awesome thing happened in Bangkok (that's an awesome name for a pornstar, as well).</p><p>There was an autistic kid in a balcony, unwilling to move for anything or anyone, because he didn't want to go to his first day of school. So a fireman, Sonchai Yoosabai, dressed up as the friendly neighborhood SPIDER MAN!<br /></p><p>The kid saw him and stared in awe at the grandiosity of his favorite superhero come to life, and come to rescue <span style="font-style: italic;">him</span>, nonetheless. He ran into spidey's arms and joined the rest of us mechanical morons in a concentration camp of selective programming.</p><p>He also has an Ultraman costume. This guy is either very cool, or lonely...</p>JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7211461333285990630.post-36231857865924041132009-03-21T14:01:00.000-07:002009-03-21T14:06:19.602-07:00Robot Drawing & Pictures!<span style="font-size:130%;">Robots have always been an awesome topic for discussion. They dwell on the matters of fiction and hope.<br /><br />Here's a bunch of really cool <a href="http://naldzgraphics.net/inspiration/40-beautiful-robot-characters-illustration/">robot drawings</a> and pictures, which I found to be very entertaining. I wonder what Asimov would think of them...<br /></span>JediDorkhttp://www.blogger.com/profile/17992677936755566882noreply@blogger.com0